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Unter dem Vulkan, ein kurzes Dankeschön.

Das Folgende ist nicht als Rezension oder Interpretation von Lowrys Roman gedacht. Nur der Ausdruck von aufrichtiger persönlicher Dankbarkeit.

Matteo Meloni

Specializzando in Psichiatria
1st March 2021


Monate sind vergangen, und ich kann immer noch nicht sagen, ob mir Under the Volcano zufällig in die Hände gefallen ist oder ob ich es gesucht habe. Meine Stimmung war düster und ich war es leid, düster zu sein, und suchte faul nach einer Lektüre, die mir helfen könnte. Oder das könnte zumindest meine Unbeweglichkeit, meine sture Abhängigkeit von der Vergangenheit verbessern. Aber all die Seiten fanden mich fehl am Platz, ich konnte sie nicht würdigen. Ich erinnerte mich, dass ich geistesabwesend einen Roman gelesen hatte, in dem es um Selbstzerstörung ging, und nach ein paar Stunden hielt ich das Buch in den Händen.
Am Anfang war die Sprache feindselig und hat mich unvorbereitet erwischt. Aber teils wegen des Covers, teils weil dieser Brite, der sein Leben in Mexiko mit Schreiben und Trinken verbrachte, ein netter Kerl zu sein schien, beschloss ich, weiterzumachen. Und ich habe mich nicht fehl am Platz gefühlt.

Der Roman war durchtränkt von Alkohol. Aber nicht so wie die vielen Autoren, die ihre eigene Beziehung zu dieser Substanz schilderten. Es war nicht Baudelaire, der es als eine Art Decke sah, es war nicht eine Muse. Es war nicht Apollinaire, der sein Lebenswerk dem gewidmet hat. Auch nicht Richlers Barney, der ihn fast als den einzigen würdigen Freund ansah. Auch nicht Hemingways Alkohol, eine Erweiterung der Männlichkeit. Von einem Lebensgrund, wie bei Bukowsky, war keine Rede.



Geoffrey Firmin fand sich im Alkoholismus wieder. Selbsttherapie, wie so viele es tun. Der Schmerz wollte nicht aufhören, und Glas um Glas war verworrener, aber nicht weniger intensiv geworden.Geoffrey Firmin fand sich im Alkoholismus wieder. Selbsttherapie, wie so viele es tun. Der Schmerz wollte nicht aufhören, und Glas um Glas war verworrener, aber nicht weniger intensiv geworden.
Das Trinken war nicht Teil des Künstlers. Der Alkohol war da, und du gehst hin und erklärst anderen, er muss sich gesagt haben, dass er es ist, der dich sucht. Im Roman gab es den Alkoholismus derer, die ihn jeden Tag leben, in ihrem eigenen Elend. Lowry macht keine Beschreibung dazu, keine Widmung, er erklärt nicht und findet auch keinen Weg, sich einen bohemehaften, unzeitgemäßen Charme zu geben. Lowrys ist ein Leiden, das nicht schreit, das nicht wahrgenommen oder verstanden werden will. Es ist da, und das kann nicht geändert werden.
Alkohol ist weder gut noch schlecht, er versucht, den Schmerz zu ersetzen und scheitert. Das ist aber in Ordnung. Die Straßen der verschwommenen mittelamerikanischen Stadt führen nur zu Bars, verrottete Tresen mit stummen Gästen, die ihren Durst nicht löschen können. Und weiche Barkeeper, die keine Fragen stellen, bevor sie einschenken.


"- "Mescal", sagte der Konsul, fast abwesend. -"


Das Zurückgehen ist der Stoff, aus dem Romane sind.
Die Selbstzerstörung. Die Schuldgefühle sind blendend. Und es spielt keine Rolle, wofür er sühnt. Die wenigen wichtigen Leute haben sich gemeldet und gesagt, dass sie sich melden. Und der Schmerz, den sie verursacht haben, mag verdient sein, aber warum vergessen sie das? Yvonne wird sich fragen, was Geoffrey mit der Süße seines eigenen Schmerzes macht, da er nicht versteht, dass Leiden der einzige Weg ist, um weiterzukommen. Das Leiden, das nach Mescal schmeckt.


"- "Oh, Geoffrey, wir könnten glücklich sein, wir könnten..." "Ja, das könnten wir sein." -"


Diese verdammten Buchstaben. Gelesen nach wer weiß wie langer Zeit, jetzt, wo alle es geschafft hatten, weiterzumachen, den Schmerz eines großen Misserfolgs beiseite zu schieben. Jetzt, wo sich alle anderen verziehen hatten. Und wie irritierend ihr gelangweilter Wunsch, einen ausrangierten Lappen zu retten. Sie versuchen, glücklich zu sein, zumindest Sie.
Firmins Leben war vielleicht ein gutes Leben, Wohlstand, Liebe, Freunde, Reisen, ein guter Job. Aber hier, in diesem Roman, wird nicht entschieden, wer leiden darf und wer nicht, und niemand beschwert sich.
Diese Qualen, diese Missverständnisse, diese ungewollten Streitereien haben alles verzehrt, und jemand hatte vielleicht sogar Recht.
Alles, was Geoffry bleibt, ist Selbstzerstörung, das verwirrte Lesen von Briefen über eine Liebe, die da war, und es war viel. Eine salzige Liebkosung auf jeder Wunde. Und dann bleibt noch der Alkohol, zu viel, zu viel.
Für mich nur ein Dankeschön, für diejenigen, die diesen Abgrund geschrieben haben und in diesem Abgrund sich selbst geschrieben haben.


"- Der Konsul las den Satz mehrmals vor, den gleichen Satz, ausgerechnet den gleichen eitlen Buchstaben. "Es ist die Stille, die mich ängstigt. Ich stellte mir vor, dass dir alle möglichen tragischen Dinge zustoßen, es war, als wärst du in den Krieg gezogen und ich wartete, wartete, wartete auf deine Nachricht, deinen Brief, dein Telegramm ... aber kein Krieg konnte diese Macht haben, mein Herz und alle meine Gedanken, meine Gebete einzufrieren und zu erschrecken." (...) "Natürlich müssen Sie viel über uns beide nachgedacht haben, über das, was wir gemeinsam aufgebaut haben, über die Leichtigkeit, mit der wir alles Schöne abgerissen haben, ohne jedoch die Erinnerung an diese Schönheit zerstören zu können. Das ist es, was mich besessen hat, ich sehe dich und mich an hundert verschiedenen Orten, mit hundert Lächeln." (...) "Du gehst am Rande eines Abgrunds, wohin ich dir vielleicht nicht folgen werde. Ich erwache in einer Dunkelheit, in der ich mich selbst ewig verfolgen muss und das Selbst hasse, das mich endlos so verfolgt und konfrontiert. Wenn wir uns in unserem Elend erheben könnten, einander noch einmal suchen und den Trost der Lippen und Augen des anderen wiederfinden. Wer wird sich zwischen uns stellen? Wer kann sich uns widersetzen?"
"Der Konsul erhob sich, verbeugte sich vor der alten Frau und ging in die Bar. -
"
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